Per chi non lo sapesse, Isabella Santacroce è uno dei casi letterari italiani più complessi degli ultimi vent’anni.

Osannata, mistificata da fan e critica, derisa e messa al bando dagli amanti della letteratura classica. E con buone ragioni.

L’autrice, nata a Riccione nel 1970, ha sempre celato ogni informazione che esuli dalle pubblicazioni dei suoi manoscritti: il perché non è mai stato rivelato, ma la recentissima stesura della propria autobiografia (sono stati stampati solo dieci esemplari), con conseguente asta (offerta minima duecento euro), ci suggerisce un astuto meccanismo commerciale, nascosto dietro quest’assurdo personaggio.

È stata accostata a scrittori come Tondelli e Brizzi (anche lei viene identificata, agli esordi, nella corrente letteraria I Cannibali), ma molti le hanno visto negli occhi una “luce in più”; l’alone di mistero che la attornia ha funto da motore propulsore delle vendite, il numero di fan aumenta a dismisura nel corso delle pubblicazioni, fino a culminare nell’ultima opera Amorini (terzo episodio della trilogia V.M.18, di cui fanno parte l’omonimo libro e anche Lulù Delacroix) che sembra mettere d’accordo contestatori del suo talento e lettori fanatici.

Il linguaggio è criptico, non tutti riescono a coglierne il vero significato.

Io neppure.

Ammiro il coraggio della scrittrice e dei suoi editori/protettori nel cercare di emulare Dante (la trilogia, infatti, vede nei suoi volumi l’Inferno, il Paradiso e il Purgatorio), e devo riconoscere nelle sue trame il punto di riferimento per il gusto gotico- trash degli anni seguenti (nonché i giorni nostri), dove protagonisti di libri e film sono vampiri, esorcisti, adolescenti “complessati”,  il tutto condito da un’improbabile erotismo, esoterismo e notti di luna piena.

Ma ciò che leggo nei tomi della Santacroce non riesco proprio a definirla Poesia. No.

È un’abile mossa di marketing, ma ritengo che la critica sia stata troppo indulgente con una simile manipolazione della lingua italiana. Sono consapevole del fatto che forse sto incorrendo nell’errore di Samuel Jonhnson quando biasimò aspramente il metafisico Donne, non riuscendo a coglierne la genialità e l’originalità, ma la Santacroce con il suo registro linguistico non comunica nulla. Un grande vuoto.

Che sia questo il suo obiettivo? Vendere le sue mancanze, i suoi vuoti sfruttando gli altrettanto vuoti e giovani lettori in cerca di emozioni, di buio dove acquattarsi e vedere i demoni danzare?

La Poesia è difficile da leggere, ma è qualcosa che riempie gli animi, riempie gli occhi e ci parla di tutto, della vita. La poesia vera arricchisce, la Santacroce svuota.

Lasciamo Dante riposare in pace, lasciamo stare i grandi letterati, non a caso detentori di tale titolo, e smettiamola di definire Lovers e tutte le altre pubblicazioni di Isabella casi letterari  o fenomeni letterari o ancora di considerarla una luminare del “nuovo italiano”. Apprezziamola, invece, per le sue collaborazioni musicali con Gianna Nannini e quelle cinematografiche, campi in cui, rimanendo in secondo piano, non ha potuto fare forza sulla presunzione e mistero del suo personaggio e di conseguenza non ha destato indignazione o sgomento negli amanti della vera letteratura italiana.