Mi trastullavo fra le righe di quel libro

ma le lettere cominciarono a mischiarsi ed andar per conto loro

badando poco all’ordine che davo

di star ferme a dar senso e fare un coro.

Finite poi le suppliche

loro sì, un contegno

se lo danno, ma il disegno

che vien fuori è di forma un po’ distante

dal libro che avevo in mente,

e ne rimango assai stupito:

è uno spartito! Sicché mi dico:

“Vuoi vedere vecchio mio  che questo è uno dei momenti

declamati dagli artisti in cui il genio è dietro ai denti

e affinché poi non ci resti

si apre la bocca della mente

e lui vien fuori come fosse niente?”

Se poi hai davanti dell’inchiostro e un po’ di carta,

ecco il genio lì s’accascia

e si espande come soffio disegnato

(è come fiato!).

La vedevo nella carta, l’ascoltavo nella testa

quella bella melodia arrivata in sogno.

Canticchiandola leggero per non farla correr via

mi gettai sul pianoforte a fissarla e farla mia.

Ma,

proprio quando ero sicuro

d’aver un capolavoro

vien mio padre che mi fa:

“Da quant’è che suoni Bach?”

Io rimango li a guardare

prima il piano poi la carta

dove già però non c’era più magia:

s’era dissolta.

Qualche tempo dopo

mi trovavo ancora steso

sul medesimo lettone

quand’ecco che: ILLUMINAZIONE!

Ho scritto con fervore

una storia, storia d’amore;

o meglio un dramma:

lui Giovanni, lei invece Emma.

I punti culminanti

nella storia dei due amanti

erano tanti:

a causa di famiglie d’interesse contrapposto

i due si amano si, ma di nascosto.

Poi una serie di vicende

dall’intreccio assai avvincente

si risolve in poche ore:

i due muoion per errore.

Ero proprio soddisfatto

di quel che avevo prodotto

così corsi da un parente

per avere un giudizio intransigente.

Lui mi disse:

“Quel che hai scritto, caro mio,

è molto bello, ma Dio mio

hai riscritto esattamente

una storia già esistente.

Solo il titolo è cambiato

tutto il resto è ricopiato,

son famosi come duo:

lei Giulietta, lui Romeo!”

E concluse ribadendo

che ero proprio un gran babbeo.

Desolato ed avvilito per aver ancor fallito

restai mesi mogio mogio senza idee né coraggio.

finché un giorno di febbraio

ero solo in casa mia

afferrando un gran cucchiaio

mi vien fuori questa idea:

“Vuoi vedere che nessuno ha mai pensato

a cucinare questo piatto?

Gli ingredienti? Un po’ di tutto!”

Misi dentro a un pentolone

un po’ di questo e un po’ di quello.

Ecco qua la mia invenzione.

Ah! Che gran soddisfazione.

Per testare la pietanza

e con lei la mia bravura

sottoposi a un caro amico

un po’ di quella mistura.

Quale gioia quando vidi

il suo volto soddisfatto,

lui che avido mangiava

tutto quel che era nel piatto.

Ma purtroppo il mio sorriso

si mutò in un gran musone

nel momento in cui gli chiesi

una qualche affermazione.

Lui mi disse:

“Molto bravo, per davvero,

ma non dir che è un’invenzione,

perché, pur essendo buono,

resta sempre un minestrone”

La morale della storia?

Se ti affanni nel cercar di far qualcosa di diverso,

stai pur certo che hai già perso.

Quel che si potrebbe dire,

con gran dosi di onestà,

è che è già tanto che si sappia,

qual che è stato fatto già.